от мгновений чьего-то взгляда:
в коридоре, холодном, тесном,
где на каждом шагу преграда,
я ползу, разодрав колени,
от ненужных тепла и света,
спотыкаясь о ряд ступеней, -
все равно продолжая это.
Уползти, убежать, уехать
от кошмарности этой жизни,
далеко от звучанья смеха,
от простых для кого-то истин;
и смотреть по ночам, как звезды
небеса пожирают светом;
и, пуская под рёбра воздух,
навсегда забывать об этом.
Я узнал, что больнее счастья
не найти ничего на свете:
кто держал тебя за запястья,
тот за раны на них в ответе.
И стрелой продолжает время
раздирать эти раны шире:
безнадёжней, чем это бремя, -
ничего не бывает в мире.
Если я упаду в дороге
и останусь лежать на месте –
даже спасший меня, в итоге
вряд ли будет со мною вместе.
Я владею теперь искусством
непусканья себя наружу;
и с любым очень сильным чувством
ни за что не знакомлю душу.
За окном моим ветер. Рядом –
безобразность утихшей ночи;
мне уже ничего не надо,
да и нечего, между прочим,
взять - не нужно чужих улыбок
или ласковых слов под вечер;
и заранее тем спасибо,
кого я никогда не встречу.
(с) Соня Пащевская
Пишет Sargost: