огромного солнечного окна на моей работе
от картины, где плещется море,
от сказок Макса Фрая на журнальном столике,
от слов, что приходят не известно откуда, когда я ещё не открыла глаза после сна,
от этой возможности писать,
от свежего снежного воздуха
от ожидания синей деревянной лошади
от превкушения слов, что летят не зная границ....
от того, что он есть)
всё остальное - напускное
балтушка ума
выкачка энергии - как пускание крови
за живое от неживого....
все мимолетно...
когда ты уходишь...