Пишет Цзинши:
1 Я не понимаю, почему мы с таким наслаждением разрушаем себя — хрупкую и единственную машину, данную нам для путешествия по жизни?
2 Я не понимаю, почему у меня так и не получилось никакого счастья с женщинами, которых я любил больше всего на свете?
3 Я не понимаю, почему мы иногда так безжалостны к самым близким людям и разводим экивоки со всякими отдаленными мерзавцами?
4 И почему мы так беспечны?
5 И почему вдруг от каких то нот или строк мурашки идут по спине и слеза просится на глаза?
6 Я не понимаю, почему перед сном я открываю газету и одновременно включаю телевизор, хотя ненавижу и то и другое?
7 И почему, как ни верти, я воспринимаю беседы, идущие в Интернете, как бессмысленное бормотание слепых людей в темной комнате?
8 Еще я не понимаю, почему человек до последней секунды с такой отчаянностью цепляется за жизнь, которую он и получил то помимо собственной воли и желания, и совсем она не была хороша, и радости в ней было куда меньше, чем печали, а две три короткие вспышки счастья оставили после себя разве что горьковатый привкус ностальгии?
9 Я бы очень хотел все это понять. И еще многое многое другое. И тогда уже (может быть) — ничего не хотеть.
А.В. Макаревич, «Сам овца»